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Ce fumeur, non de Havane, mais de haschich, a cru pouvoir cacher son jeu délictueux en escamotant le joint qu'il tenait dans sa main droite ! Malheureusement tout le trahit, à commencer par la légère fumée blanche, comme à l'heureuse issue d'un conclave, qui persiste à s'élever du pétard aboli, sans parler de son air complètement planant. Mais sans doute aura-t-il jugé astucieux, à l'approche des keufs, pour les détourner de l'objet, même envolé, du délit, de soudain susciter dans sa main gauche cet objet non-identifié, de couleur carmin ou incarnat, décoré d'une frise ou d'une guirlande, surmonté d'une sorte de flamme qui pourrait bien être le bouchon surdimensionné et enjolivé d'un flacon de parfum ? Et il n'est pas impossible qu'il médite ou qu'il rêve, au sein des suaves vapeurs du shit, de déboucher le flacon pour inviter les flics à le respirer, convaincu que les fragrances à nulle autre pareilles de son parfum innommé, et d'une tout autre efficace que ceux jamais élaborés par aucun "nez" chez Chanel, YSL, Oscar de la Renta et tutti quanti, auront l'immédiate vertu de plonger les poulets dans une extase dont il ne reviendront pas, couchés sur le dos dans l'herbe tendre de la pelouse, béats, les yeux clos, la main posée sur leur matraque inutile, immobiles sauf leur narine qui palpite comme s'ils inhalaient sans fin l'essence peut-être la plus tenace, la plus subtile, la plus étrange qui fût jamais ?