L'objet du délire #8

Elle attend dans son placard, elle attend depuis tellement longtemps, elle ne sait plus ce qu'elle attend. Dans son écrin, entre la crinoline et la soie, des grains de blé, de riz, des pétales de roses fanées, coincés depuis une petite éternité et tout en bas des voiles, des traces sombres, des tâches de terre, il avait plu ce jour-là, elle attend, elle ne sait plus ce qu'elle attend, coincée entre les manteaux passés de mode, la trompette neuve jamais utilisée, des photos argentiques jamais triées, des cartons vagues, des objets inutiles, elle attend, suspendue comme le temps emprisonné dans ce placard de malheur, le monde tourne sans elle, les souvenirs se tricotent sans elle, si elle avait su, si elle avait pu choisir, petite robe d'été, robe de soirée, mini-jupe, robe d'époque, déguisement de petite fille, tout plutôt qu'une seule journée sous la lumière et depuis ce placard plongé dans la nuit, elle attend, elle ne sait plus ce qu'elle attend, la fête est si loin, la mairie et la valse et tous ces regards posés sur elle, elle ne se souvient plus, tout se délite et se délie, elle est seule, fantôme écru oublié dans un brouillard noir.